Мильоны — вас. Нас — тьмы, и тьмы, и тьмы.
Попробуйте, сразитесь с нами!
Да, скифы — мы! Да, азиаты — мы,
С раскосыми и жадными очами!
А. Блок
В тетрадку стихи написал по апрелю,
Сирень зацвела… потянулась ко мне.
Как в юности, в счастье вновь верю,
И рад несказанно той поздней весне.
С языческой Русью, где идолы в силе,
Душе не расстаться в цветущий апрель.
Ей видятся пляски... половецкие были,
Где пишет прапрадед свою акварель.
Остра боль… с души шелуха облетает,
Дыхание мимозы… – дыхание весны.
Код крови моей… тот апрель забывает,
Творец мне прощает… забытые сны.
Уж, сколько мечей в сечах мы поломали,
Ходил на нас швед и Париж брали мы.
У Бахмута ветры с Европы… шептали,
Что вас миллионы, а нас тьмы и тьмы.
В тетрадку стихи…
У Бахмута ветры с Европы... шептали
© Copyright: Анатолий Шамов 1, 2023
Свидетельство о публикации №123070203263
Свидетельство о публикации №123070203263
Рецензии