Усадьба графа... Милое село...
Дым из трубы... Родимый, милый домик...
Как часто я возил с собою томик,
Стихов поэта... Помню как мело,
В полях под вечер, не видать низги,
Еще немного, заметет и крыши.
Я слыша, как шуршали где-то мыши,
Туда сюда отсчитывал шаги.
Любил стихи... Читал порой взахлёб...
Вот только ночь зажжёт огни повсюду,
Сгребу я в угол грязную посуду...
Читал стихи про Волгу, про сугроб,
Что вновь давал поэту вдохновенье...
И мысли снова уносили вдаль.
Порой забыв про время, про печаль,
Любил всегда поэта откровенья!
Любил стихи... Не помню точно чьи...
Стихи про всё... Село, зима, разлука...
Я представлял то... Представлял и муки,
И слез потоки - горькие ручьи...
Так незаметно, сидя засыпал,
И снилось мне, про что читал недавно,
Потом казалось , как же это славно,
Увидеть то, про что поэт сказал...
Томик стихов
© Copyright: Алекс Белый 72, 2023
Свидетельство о публикации №123070103218
Свидетельство о публикации №123070103218
Рецензии