Но память зовёт

Пройдя беспечальные вьюги,
вступаю безумец в шторма.
В которых бушуют недуги,
повсюду тревог бахрома
свисает, сосульками страхи
звенят на обочине лет,
опять пузырятся рубахи,
вернувшийся в детство Поэт
глядит на деревню, которой
исчез растворившийся след.
Вот место – мы звали конторой,
а рядом стоял сельсовет...
...всё вымерло в нашей деревне
за дюжину темных ночей.
Стоят только вётлы – царевны –
да звонкий сбегает ручей,
несёт серебристые воды
в красивую Обь, на заре
плывут, чуть качаются звёзды,
луна под водой, на горе
пылает в забвении так же,
как многие лета назад.
Никто, безусловно, не скажет,
что видеть такое он рад.
Но память зовёт постоянно
вернуться в деревню меня:
иду я как будто бы спьяну
по склону безмолвного дня.
Спускаюсь тропинкой изгоя
к деревне. Которой уж нет.
И... чуть обретаю покоя,
увидев деревни портрет
с разрушенным домом-землянкой,
заросшей крапивной травой,
где вьётся тропинка подлянкой
и ветер борьбы вековой.