Простить себе за всё, что было,
Трудней всего, за мной - могила...
Вечерний хлад, и дождь звенит,
Исчезло солнце с небосвода,
Мой старый сад, стою у входа,
За всё лишь он мне извинит.
Пропал во тьме и лунный свет,
Я за него, как и за клёны,
Чьи слышу век уж всхлипы, стоны,
Страдать готов остатки лет.
И ввысь бросать печальный взор,
И сердце рвать строкой о неге,
И Тленья ждать седые снеги,
Его пред мной витой узор.
И умирать от сладких слов
Из уст её, моей Джульетты,
И прославлять стихами лето,
И пыль мести из всех углов.
И звать Её, Она придёт -
Ничто не вечно в этом мире,
Будь в море ты, или на пире,
И в мир Забвенья уведёт.
А там...Душа тоской полна,
Ведь столько лет то скорбь, то горе,
То в каталажке, то в соборе,
И в том, увы, моя вина.
Вокруг меня, то мгла, то мрак,
Не верю в Бога ведь, дурак.
О Прошлом думы...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123063001471
Свидетельство о публикации №123063001471
Рецензии