У каждого дождя свой почерк,
Свой ритм, мелодия, причуды.
Тот усыпляет, этот будит,
Грозой летя сквозь темень ночи.
В наскоках молнии ослепший,
Под хохот грома моет стёкла.
Как подгулявший старый леший,
Брандспойт врубил, чтоб всё размокло.
Он наслаждается разбоем,
Он лупит градом, где попало.
Он кажется таким нахалом
Земле, изнеженной покоем!
Всё! Тишина. Лишь град томится
Во тьме ночной средь дыр разбойных.
Нет лешего с его брандспойтом –
Он, насладившись, удалился.
30.07.2023 г.
;
У каждого дождя свой почерк
© Copyright: Ина Галс, 2023
Свидетельство о публикации №123063000139
Свидетельство о публикации №123063000139
Рецензии