Смеёшься, а смех – деревянный.
Поплакать – да высохли русла.
И ум обессилено вянет
Под ворохом слов заскорузлых.
И всё так не к месту, некстати,
И всё надоело чертовски;
А мне бы часок на закате,
Которым бы правил Чайковский.
Как правильны речи пустые,
Как тихо вершатся подмены;
Но небо, но ливни косые
Живут правотою Шопена!
Но всё это – только лишь ссылка,
И строго проставлены даты…
На западе блёкнут прожилки
И Лунная льётся соната.
Февраль,2,2002
Не к месту
© Copyright: Аннета Ривьер, 2023
Свидетельство о публикации №123062905798
Свидетельство о публикации №123062905798
Рецензии