Попытка

 ...Он ощутил себя старой керамической копилкой, с растрескавшейся, стёртой  бело-голубой эмалью и надколотой прорезью для монет. Совершенно пустой. И пробкой вместо рта, вросшей в него корнями, как дерево. Кто-то тряс этот ненужный сосуд в надежде отыскать там забытый царский червонец. Но звук не обещал обогащения, и только испуганная муха, нашедшая внутри приют для ночлега, жужжала от неожиданности и грубого вмешательства в её личное пространство, стараясь освободиться из заточения, но не попадала в узкий выход.
     Этой мухой была мысль: "Где я?", потом - "Кто я?" Ответа не было.
Он лежал на полу под ворохом какой-то одежды с чужими запахами. Почему он знал, что чужими? Было холодно и сыро. Пытался этой мыслью ухватиться хоть за какое-нибудь знакомое понятие. Но в голове был хаос из каких-то слов, обрывков непонятных фраз... Найти хотя бы какую-то ниточку, связывающую его с этим негостеприимным миром. Не находил. Опустел, устал, отказался от поисков.
      И тогда, неожиданно для себя, уловил в затхлости и убожестве своего положения - враждебного, скребущего внутри, ржавого и пресного... тонкий, почему-то знакомый аромат луговой травы. Луговой. Откуда он знает это слово? Память быстро выхватила из закромов мозга это понятие. Появилась картинка - зелёная с белым, с вкраплением фиолетового, и ярко засиял аромат этого растения, которого он никогда не видел, но любил. А за ним начал проявляться, как на старых фотокарточках под действием химикатов, абрис деревенского дома. И он понял, что оживает...