Я поэт, мадам! Я не имею ценник!

Она ему бросала громкие слова.
От нервных выкриков кипела голова.
Кричала, что могла бы жить в Париже!
И на Багамы ездить! Жить в престиже!

Иметь роскошный на Майорке особняк.
А он устроил в её жизни кавардак.
Любовь к поэту не приносит барыша.
Что за любовь? Когда в кармане ни гроша?!


- Мадам, очнитесь! Я поэт! И не имею ценник.
Судьба поэта - жить без роскоши и денег.
Удел поэта - в рифмах истину искать.
А не банкирской карточкой и долларом махать.

Чудесно рифма слышится в простой телеге.
А не в богатой, сытой, золотом набитой неге.
Ведь в Роллс-ройсе с баром сути жизни не понять.
Там телу Рай!  А вот Душа обречена страдать.

Поэт всегда слегка голодным должен быть.
Чтоб связь с душой и с Богом не забыть.
Поэт - посредник между рифмой слов и смыслом.
Бьёт тонким словом, а не грубым коромыслом.

Поэт, мадам, конечно, не банкир.
Поэт - посланник ласковых небесных лир.
Он видит тонкую космическую суть.
И рифмой может в бесконечность заглянуть.

Раскрыть в стихах простор и мысли Бога.
И заглянуть за горизонт Вселенского порога.
Схватить словами Бытия невидимую нить.
Чтоб жизнь со смертью в целое соединить.


А Вы, мадам, твердите всё про деньги.
Мечтаете Поэта уровнять с банкирами в одной шеренге.
Вам эту разницу вовеки не понять.
Ведь Ваш удел - богатых дурней соблазнять!

Лишь только та с поэтом сможет быть,
Кто душу тонкую его сумеет полюбить.
Кому приятней нежность слов и ласки на просторе.
А не златая цепь в алмазном траурно-бездушном доме!