Старик и березка

Где небоскребы, лесу нет там места.
Одна березка на клочке земли.
Когда выходишь из душного подъезда,
то видишь сбоку одну  среди машин.

Немного чахлая от дыма и от копоти,
 но тянется с надеждой в небеса,
наперекор неслыханной жестокости
в ее натуре чувствуется мечта.

Пришедшая явно из другого мира
 в наш  в новый мир металла и стекла,
как-будто выточенная из камня ювелиром,
сияла светом в каждом листике она.

Веселый ветер пел ей утром песни
 и воробьи слетались к ней с округи.
 Одни рукой махали:" Бесполезно,
зачахнет скоро от своих недугов."

Другие просто проходили мимо,
 как-будто бы не видят ничего.
И  лишь старик,  одной ногой в могиле,
всё поливал и бормотал своё:

" Расти березка выше к небу, выше.
За облака, к старушечке  моей.
 Ты передай, я помню, как на крыше
мы песни в юности сочиняли с ней.

Была луна и звездочки большие
сияли  с неба, как ее глаза,
 огромные, небесно-голубые,
 каких я раньше не видел никогда.

И каждый раз все вспоминая снова
тону я в них, как в океане грез,
и пусть сейчас другая пошла мода,
я шарфик   теплый для нее принес."

И шарфиком березку обвязав,
 с теплом и нежностью смотрел он на нее.
Вся жизнь мимо проносится стремглав,
 но лишь любовь замедляет ход ее.