Не поэтичный голос...

Вам говорю: - я не поэт.
О том — судите сами…
Мне много, много лет,
- С седыми я усами…

Не поэтичный голос.
Нет во мне харизмы.
И молодая поросль -
Жалеет эвфемизмы…

То кроет меня матом,
- Смеясь победоносно…
Обзывает бюрократом,
«Виршителем» несносным…

Мне довелось случайно,
Сложить два первых слова,
- В кафе за чёрным чаем,
И там, попробовал я снова…

Было нужно — это мне,
Оттолкнуться, чтоб от дна.
Жил один я, как во сне,
И надо мной — стоячая волна.

Хочу сказать спасибо: -
Букве, слогу — слову…
И если не они бы -
Жизнь не начал снова…

И пусть не закономерно,
Без знаний об основах…
Не зная рифм — размера,
Писал за словом — слово…

Не рвался я к наградам,
Не жаждал и признаний…
Была б душа лишь рада,
Ведь сильно был изранен…

Слова сшивали кожу,
Повязкой была рифма…
А раненье было сложным,
И труд был для Сизифа…

Простой я обыватель,
Без признаков поэта…
Не опытный старатель, -
От слов лишь больше света…