Самость

Радость давно уже не приносит радости,
Чужое счастье вгоняет в тоску,
От того может, что мнимые это жизни сладости?
Кривое, показное, не настоящее попросту.

Серая роба с рожденья мне кутает душу,
Глаза заволок холодный туман ноября,
То камнем на дно, то выбираюсь на сушу,
И словно родной мне траурный крик воронья.

Не вижу прекрасного там, где все его видят,
Не ощущаю тепла, не таю в липкой неге любви,
Всё чаще тянусь к холоду мрака, что многие так ненавидят,
И на светлых душах, касаясь, холодные оставляю следы.

Мне близки такие же мрачные, горящие ярким, но холодным огнём,
Не те, что по жизни легки и такие удачливые,
Но те, кто счастье  свое куют закаленным в бою мечом.

Правда кроется здесь природы насмешка,
Эти люди, что духом сильны, но от мира закрыты,
Зачастую играют роль безвольную пешки -
Находясь в плену своего холода и темноты.

Они плывут нелюдимые в жизни потоке,
Тени чаще держась, вдалеке от других,
Не замечая, упуская из виду истоки
Чьей-то привязанности и теплоты.

Одиночество - крест отстраненных,
Им нести его с первого крика в могильный плен,
Одиночество - это сила в отличии от мнений распространённых,
Одиночество - сила духа и слабого тела тлен.

Нам нужны оболочки для счастья.
Счастье в том, чтобы холить, лелеять подобных себе плодить.
Мало, кто хочет прозябать в одиночества пасти,
Самому себе право быть палачом, судьёй, подсудимым - ещё надо суметь заслужить.

20.06.22