О женственности мужской рубашки

Лишь пара лепестков решает спор...
Но до последнего надеется ромашка.
А лучше всякого костюма от Диор
На его женщине сидит его рубашка.
Просторная, изысканной длины,
Минимализм в простых аксессуарах.
Три верхних пуговки... Они обречены
Найти покой в стихах и мемуарах.
Дрожащим пламенем мерцающей свечи
Играют пузырьки в хрустальной бездне.
- Мне без тебя не дышится…
- Молчи…
Слова порочны, лживы, бесполезны.
Как, впрочем, лепестки от алых роз,
Разбросанных на белом покрывале,
В гипноз вгоняют, в сон, в анабиоз,
Чтоб мысли в голове пустыми стали.
Чтоб совесть на мгновение унять
И вывести, как кляксу, промокашкой.
Ему так хочется опять ее обнять…
О как сидит на ней его рубашка!
Но коротки счастливые часы,
В их мире безнадежно правит вечер.
И будни, как цепные злые псы,
Рубашку возвратят ему на плечи.
Она на время все же сохранит
Ее духи в простой своей текстуре.
Но здравый смысл, холодный, как гранит,
Все к общей приведет температуре.
А память бережливо приберет
И пуговки, и даже лоскуточки…
Давно все в прошлом, но ромашка еще врет,
Так щедро жертвуя последним лепесточком.