Настоялась, в запахах земля,
от края и до края тополя,
сползает хуторок в горячий вечер,
раскинулись аршинами поля,
собаки брешут недалече...
Глядишь, в начале сентября,
на землю низойдет заря...
Память набухает в порах,
позолотится ив плакучих прядь,
за пазуху полезет холод.
Все чаще гомон перелётных,
по лавочкам
старушки вяжут сплетни,
посреди дня петух проснётся
и время — сходит незаметно,
защимит. Сердце всколыхнётся.
Слезливо щурят окна хаты,
надеясь, урожай будет богатым,
пронзительнее ночи в звёздах,
дожди то кстати, то не кстати...
Безвременьем пропитан воздух.
Сокольники, июнь, 11, 2020.
Хутора, вы мои хутора
© Copyright: Александр Казачий, 2023
Свидетельство о публикации №123062801096
Свидетельство о публикации №123062801096
Рецензии