Я одиночеством засеял
сад, что уже не будет мил,
как будто посох Моисея
через колено преломил.
Там как придуманные травы
росли бумажные слова,
и ложью покрываясь ржавой
врастала в землю голова.
Бог трепетал над ней, жалея,
но не тревожил, не будил,
и сон как темная аллея
все глубже разум уводил.
Дышали мертвые, сопели,
их глупость пучила глаза,
а языки, сплетаясь, пели
о том, что людям знать нельзя.
Трясина
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №123062707641
Свидетельство о публикации №123062707641
Рецензии