Проходящее

Всегда тошнило от своего голоса и лица
Всё это карикатура,
Какая-то мишура,
Людям зачем-то, да нужно
Прикрыть нутро,
Это иллюзия защиты,
Чтобы не изничтожило,
Не обожгло.

Жизнь рисуется
Крупными мазками
Под блюз-рок и стихи Пастернака,
Под игру света, тьмы
И вселенского полумрака.

Всё, что я могу любить
Разбивается о гранит,
Мне то не сберечь и не защитить,
Только складывать осколки
В коробок из меди,
Смотреть в окно, когда смолкли
И люди и звери,
Вдыхая воздух влаги и темноты,
Смотря на мир, как на холсты
Лучшего из Художников,
Не зная точного замысла и полноты
Великого в малом,
Глядя на горных вершин хребты
В золоте на закате,
Забываешь,
Что на самом деле живёшь в суррогате,
Неминуемом концентрате
Гнили и торжества.
В нашем царстве стекла
Бойся слабостей и пустот,
Бойся громких речей,
Остерегайся борцов
За справедливость, свободу
И что-то ещё,
И когда оглядываясь
Через плечо
Говорят:"Не поминай лихом,
После нас не расти трава",
Остерегаясь, не смей пугаться,
Их сущность из пыли, песка
И попутного ветра,
Мы живём то от Пасхи, то от Рождества,
Нас спасут долг, служение и красота.