А мать моя, - поэзия!
Прабабушка, - Россия!
И чтоб во мне ни грезилось,
то всё уж в них гнездилось.
Идя путём нехоженым, -
как думалось порой, -
я шёл уже проложенной
поэтами тропой…
Шагнёшь в болото топкое
сомнений и зыбей:
они за руку тропкою
ведут, где - мак, кипрей,
где - в небе радуг сполохи,
берёз, черёмух цвет,
где - будто мокрым порохом
засыпан морок бед.
Задремлешь, замечтаешься,
уйдёшь в нирвану нег…
Россия, вдруг раскаявшись,
в тебя напустит снег
и словом поэтическим
за ширмы заведёт,
и ты - уже критически
её осмыслишь лёт.
Тебя за руку правую
поэты вновь ведут, -
за истиной, за правдою
в иной уже редут.
И то и это - дорого…
Поэзии верны:
клянут поэты мороки,
златые славят сны,-
печаля или радуя
прабабушкины дни.
О тропах
© Copyright: Денис Утешевич Май, 2023
Свидетельство о публикации №123062703807
Свидетельство о публикации №123062703807
Рецензии