Печальных иллюзий творец

Я всё реже бываю не пьяный...
Взаправду. Вновь зачастил.
Алкоголь не измеряется граммами,
Выпил и на утро забыл.

Я прилёг на диван и подумал.
"В этот раз нужно поразмышлять так,
Чтоб не строить теорий, как я уже умер,
Не философствовать, и признать, что дурак".

Сказано – сделано. Ха, в коем-то веке...
Я ведь просто дурак! Глупец!
Неужели нужда была в том, чтоб заметить,
То, чего нет? Печальных иллюзий творец.

Сам однажды стал выпивать,
Благодаря себе искал грязь,
Как ищет его свинья-потребл*дь,
Туда ещё постараться упасть.

"А на деле ж несчастье – выдумка!" –
Молча обмолвился я.
За хлопком потянулась у Бога рука,
Ведь наконец то дошло до меня.

И обстановка вокруг всегда пораждала
Мне фортуну и лучший чистый путь,
Мама рук не покладала,
Дабы не коснулась меня жуть.

Однозначно прошёл всё не зря,
"Жили как хотели, чтоб назвать горьким опытом"?
Да, друг, правда твоя,
Но ходьбы не бывает без топота.

И если б я всегда мыслил как прежде,
Пытая любовь безгранично к тому, что вокруг,
То остался вероятно бы нежным,
Не понял бы сути, мой друг.