Ещё мотаюсь пылью по углам,
Бреду с котомкой тела за плечами,
Но час пробьёт, и я возникну там,
Где с тишиной сражается молчанье.
Где истекла венозной кровью речь,
И флаг победы на бинты разорван,
Взойдёт над полем брани, словно меч,
Иной эпохи детородный орган.
Взойдёт, сломав бесплодия печать,
Стирая безнадёги чёрный дёготь.
Рука замрёт в попытке не писать,
Но в грифель превратится каждый ноготь.
Зароешься ли в землю, словно крот,
За пять секунд до сбора урожая,
Когда рука часы перевернёт,
Пучину высотой преображая?
***
© Copyright: Михаэль Шерб, 2023
Свидетельство о публикации №123062603440
Свидетельство о публикации №123062603440
Рецензии