Горизонт, будто острый ножик,
Режет тело былого дня,
Дорогая, родная, что же,
Режь и ты, и кромсай меня.
Заблуди меня, как чащоба
Всполошившегося врага,
Ведь не смог я помочь особо
Той, которая дорога
Распаши, как весной – поляну
Грунт души сквозь греха позем,
Ничего отвечать не стану,
Ведь права ты почти во всем.
Скинь с обрыва, где льет отвесней
Селевой грязевой поток,
Пусть дарил я стихи и песни,
Но какой в этих песнях толк.
Мы, поэты, едва ль полезем
В гущу жизни, в огонь труда,
Думал я, что тебе полезен,
Оказалось – не без вреда.
Потому и покаты плечи,
Нет тепла от любовных фраз,
А хотелось, чтоб было легче
От того, что пишу сейчас.
Как бродяги, идут без счета
Строки, выжав остатки сил,
Им хотелось помочь хоть в чем-то
Той, которой их посвятил.
Пусть ботинки одеты наспех,
Я останусь, дела просты –
Напишу я другие сказки,
Чтоб от них улыбалась ты.
Напишу я другие сказки
© Copyright: Игорь Кабанов, 2023
Свидетельство о публикации №123062501788
Свидетельство о публикации №123062501788
Рецензии