Уходят дни его в астрал,
Садятся мысли на диету
И самый мудрый аксакал
Просчитать не может смету.
Уже убытки запредельны,
Здравый смысл в дебрях зла.
Бьют враги по нам прицельно,
Ненавистью жгут дотла.
На штыках не усидеть,
Но можно совершить прокол,
От боли дифирамбы спеть,
Сменить свой образ или пол.
Врагов бывалых не хоронят,
Они, как будто бы Пророки,
Воскресают и трезвонят
Слабым преподав уроки.
Уходят дни его в астрал...
© Copyright: Яков Зильберг, 2023
Свидетельство о публикации №123062400698
Свидетельство о публикации №123062400698
Рецензии
