За то, что жив...

А что же стыд? Да стал привычен стыд
За то, что жив... не ранен, не убит...
За то, что музыка по вечерам играет...
Мозг новости уже не принимает,
Душа иссякла, отпустив навзрыд
Всю эту боль... Но боль не иссякает...


Рецензии