Крик

Ломаю кости под тяжестью креста,
Который взвалила себе на плечи.
На меня всезнающе смотрит Храм Христа
Под небом, давящим железом в этот вечер.

Ты стоишь на мостовой и куришь.
Я поодаль вдыхаю дым и тебя.
Зачем меня ты снова дуришь,
Свой образ в голове моей лепя?

Крест нормальности пытаясь нести,
Думаю, о чем все крики Мунка,
Как не о жути, сжимающей в тиски,
И не о творчестве, рождающемся в муках?

Сними с меня треклятый крест
И свой сорви с прекрасной шеи.
Не осталось для нормальности мест
В душах, что изрыты траншеями.

Потому что в этом безумии сила,
А в исповеди греха  всё сияние
Манящей жизни, что так и не пустила
Нас из круга порока и покаяния.

Ты не приходишь, когда мне хорошо.
Ты, точно коршун, всегда прилетаешь,
Когда я кровопотерей оплачиваю счёт,
Который ты мне, гад, и выставляешь.

Я плачу слезами за свои стихи
И топлю себя в безобразном желании
Замаливать несовершённые грехи
И безумствовать, наслаждаясь страданием.
               
Ибо грешу,  значит существую.
Мне больно, значит я есть.
Если кажется, что я не тоскую,
Значит во мне больше нечего есть.
(03.06. - 04.06.23)