Воин в платьице

Я живу свою жизнь, забывая, живу ли вообще.
Умирать, воскресая — давно как в порядке вещей.
Тот, кто в спину стрелял — похоронен с душевными битвами.
А дыра меж лопаток заштопана крепко молитвами.
Я стою на ступеньке, не зная, смогу ли повыше.
В голове пустота, а рука вопреки всему пишет.
Я не знаю, кем стану, но знаю, кем быть не хочу.
За инаковость эту не раз отправляли к врачу.
Но важно отметить, что я не совсем на мели.
Родись веком раньше — меня бы с размахом сожгли.
И даже тогда, всем доводам наперекор,
Подавленной воле я выбрала б, всё же, костёр.
Табличку над прахом: «Была сожжена за `гордыню» —
Сорвало бы ветром с победным «Свободна и ныне!»
Воинственный дух — это крест, в то же время и сила.
Не будь его — и не жила бы совсем, не творила.
И мне до сих пор очень трудно бывает понять:
Даёт ли Господь своенравным таким благодать?
Я знаю, что не одинока на всём белом свете.
И как распознать нас — найдёте в последнем куплете:


Что мир ненавидит — нам чаще всего очень нравится.
Мы хрупкие воины в доспехах из чёрного платьица.



©Кристина Алборова