ты не узнаешь в шепоте книг, как я ломаю душу о ст

ты не узнаешь меня из толпы
ты не увидишь меня в стоге сена
ты не узнаешь в шепоте книг
как я ломаю душу о стены...

о стены гранита могилы песка,
подобного снегу, растает так скоро
концепция "личность" предельно пуста,
снежинок гениальность выльется в воду.

как на материю после смерти
согласно теориям больных долбоебов
распадётся душа, а точнее умрет
в гнили почвы червивой колоды

нет никакой меры жестокости жизни,
лишь смерть показатель служения отчизне,
мы не материя, мы лишь статистика
и ради эстетики нас могут урезать)0))0)))

вдыхая вейп как ингалятор,
не надышаться нам пред смертью,
разлагаться душа до тех или иных пор
твоя продолжит с усердностью че;ртей.

лишь безнадежность спасает тебя
от этих надежд наивных желаний,
и лишь отчаянность бросает меня
в ту яму души, что беспечно жила в ней.

а все потому, что у меня ее нет,
я черств и бездушен, как осени лист,
как смертников пара, кружащая твист.
как безмозглый раб,
как жить так? what's up?
что случилось? на дне я так рад,
забывшись, попал в таинственный сад,
где боль — удовольствие,
так завещал нам маркиз де сад.