Художники, глупцы, поэты

Хожу среди простых людей,
Беседую с собой на кухне...
Не праведник и не злодей.
Но чувствую, что скоро рухнет
Система миражей и лжи
С пространством заскорузлой фальши
Ласкающей больной режим
Без сущности стремлений в "дальше".
Немого упрекнуть нельзя -
Ни в чём... Ну разве что, подслушал
Как всё ещё вода течёт
В давно уже закрытом дУше.
Вот так же и у нас в стихах:
Поэзии совсем не стало,
А жалких патриотов страх
Забился под прослойку сала.
Считаю ли, что я поэт
И людям непременно нужен? -
Не знаю... Только смысла нет
Храбриться без одежды в стужу.
Приходится ровнять строку,
Смирившись с торжеством цензуры
В те дни, когда свербит в боку
От "Шур", переведённых в "Муры".
Сгноят, или наложат крест
На все перипетии жизни -
Кто скажет... ТАМ не мало мест,
Ты только по-иному свистни.
Всех нас (за перебор страстей)
Художников, глупцов, поэтов -
Сейчас на пристежном хвосте
Волочат в каземат. Что это?!
Подумай, прежде чем творить
Открыто - по броздам таланта.
Сочтут за саботажа прыть,
Отправят к Бомарше и Канту.
/25.05.24