Человек этот очень любил дождь.
Что висел бахромой над городом спящим.
И ненавидел тоску и ложь.
Но брошенный всеми не был пропащим.
Он часто грустил и стоял у окна.
И молча смотрел на идущих мимо.
Его окружала одна тишина.
А сердце так было ранимо.
Устал он от вечной пустой игры.
От взглядов холодных как осень.
Мечтал он увидеть ночные костры.
И неба живую просинь.
И рыжей листвы он любил карнавал.
Мерцание звезд под вечер.
И только любви он пока не познал.
Не выпало в жизни встречи.
За ней тосковал он, встречая рассвет.
И встретил однажды в мае.
И будто бы не было этих лет.
И бабочки в нем порхают.
И счастье узнал человек дождя.
И пил он его глотками.
Поверил в любовь, в свой он дом входя.
Своими лепил руками.
И мир осыпала цветная пыль.
А осень в окно стучала.
И сказка сама превращалась в быль.
И жизни казалось мало...
Человек дождя,
© Copyright: Вера Скрябина, 2023
Свидетельство о публикации №123062206722
Свидетельство о публикации №123062206722
Рецензии