... Там, на утренней заимке -
Тихо очень, спят в обнимку
Травы полные росой.
Точно девичьей косой
Заплелись там меж собою.
Обагрённые зарёю,
Шелохнулись неспеша.
В них ночующей душа
Потянулась к солнцу, к свету,
Ожидаючи рассвета.
Не сказать чтоб ей легко.
Ведь пока не высоко,
Диск, кочующий с востока -
Вечный путник одинокий,
Набирает в себе жар -
Очень яркий солнца шар.
Вот, к нему, душа привстав,
Поднимается из трав.
Сквозь ту липкую осоку,
Улыбается востоку.
Умывается росой,
Тряхнув ножкою босой.
Поразбив росинки сразу -
В сотни, тысячи алмазов...
Наползающий, без спеха,
Туман белый - не помеха.
Он - собой ползёт тесня,
Росу пьющего коня.
Забираясь к нему в ноздри.
При его великом росте -
Сдвинь попробуй эту глыбу...
Слышно, что-то, вроде хрипа...
Не моги, его не тронь,
Не пушинка этот конь.
Не уйдёт, как не проси,
Не испив с травы росы...
16 : 28
18.06.2023
На заимке,..
© Copyright: Борис Шевелёв -Городничий, 2023
Свидетельство о публикации №123062206608
Свидетельство о публикации №123062206608
Рецензии