Уже не дёргает виски сырая тяжесть
Неповоротливых и призрачных надежд,
Не мутит взор неразомкнутость вежд,
И безысходности не мажет душу сажа,
Уже не киснет в тлене суеты
Калечащее совесть самомненье,
И полоса желанья и хотенья
Не смотрит на вседневность с высоты.
Уже не рвутся пачками листы,
Обезбелённые в незыблемом терзаньи
Чужого до икоты мирозданья,
В котором все соцветия пусты.
Уже не душит миллиардом звёзд
Так долго неприветливое небо,
И не морозит слёзы запах снега,
Не рвёт на части стыд заблудших грёз.
Всё намертво вросло в Голгофский крест,
Всё без остатка поглотили муки,
И боль мою Его забрали руки,
Того, Который умер и воскрес.
Голгофа. Моя
© Copyright: Иван Туров 78, 2023
Свидетельство о публикации №123062205819
Свидетельство о публикации №123062205819
Рецензии