Ты в оркестре играл, как бог,
Но войне не по сердцу джаз.
В лагерь смерти забрал с собой
Только ноты и контрабас.
Но роптать, если честно, – грех:
Смерть-то шляется стороной.
А такая судьба не всех
Ожидает. Живи, не ной.
И всего лишь за этот шанс
Для идущих на смерть людей,
Улыбаясь, играешь джаз –
Ты маэстро, а не злодей!
И, себя называя "тварь",
Всё откладываешь побег,
Ни улыбки, ни мастерства
Не простив самому себе.
А когда вас пришли спасти,
Дескать, лагеря больше нет, –
Ты себя, наконец, простил.
И повесился. На струне.
Джаз
© Copyright: Максим Шеин, 2023
Свидетельство о публикации №123062204587
Свидетельство о публикации №123062204587
Рецензии
