du Soleil

Дни ползут
через блёклый
фильтр Нью-Йорк.
Или, может,
виной линзы
старых очков?
Монохром
цвета красный -
достояние щёк:
в фотошопе
забыли
нажать кнопку off.
***************
Позабытая мистика
твиттерских
дней,
позабытая осень
за маской
убийцы.
Ты укажешь
мне путь
за пятнадцать морей,
где давно
затонули
значения истин.
C’est dommage(*).
А точнее:
Je suis d;sol;(**).
О, pardon, mon amour(***),
ты не знаешь
французский.
Я назло обращу
все стихи
в du Soleil
и забуду о чём
говорил 
Заратустра.
По ту сторону рифмы,
посчитанных
строк,
недоритма
и непотаённого
смысла
я спрошу:
«где ты есть?» -
у играющих рок,
но ответ закодирован
в чётные
числа.
Разгадать этот код
может только
дракон,
тот, зелёный,
на крыше
старинного дома.
Мне поможет ли он?
Всё поставлю
на кон
и страницы закрою
десятого
тома.
Что ж…
Сказали они,
что ты там, где всегда,
в шумном городе M,
что не верит
слезам, (***)
ну а я
там, где розы
бегут по платкам,
в тихом городе П,
что грустит
по цветам.
Город серых
кофеен,
безликих людей,
жёлто-розовых зданий,
пустых тротуаров.
Город бледных туманов
и тёплых
дождей
скрыт навек от
давно
позабытых радаров.
Сломан компас.
Ах, да,
ну, конечно, компас.
Во мне умер
филолог
и Айвазовский,
Ковалевская Софья,
может быть,
пару раз
и, наверное,
Пётр Ильич
Чайковский.
Не писать мне морей,
хоть и третий день
шторм,
и не вспомню теперь,
как считать
интегралы.
Где мажор?
Где рефрен?
Где любимый минор?
Разбивается всё,
словно
волны о скалы.
Так писали уже.
Это что?
Дежавю?!..
Не смывается грим,
да и роли
похожи.
Je ne sais
plus o; aller:
Tu es partout.(*****)
На страницах
сюжет неожиданно
ожил.
Сколько ехать ещё,
расскажи-ка мне,
шеф.
Кульминация ждёт
где-то
за поворотом:
«где училась ты, я…»
Ну довольно.
Туше!
Сменим тему
до боли смешным
анекдотом.


(*) как жаль (фр.)
(**) мне жаль (фр.)
(***) прости, моя любовь (фр.)
(****) белинданаизусть
(*****) я не знаю куда идти: ты повсюду (фр.)