А Постуму никто не пишет

Если ты в провинции у моря,
Обольщаться всё же я б не стала.
Катит свой девятый вал история,
Как бы и песок твой не достала.

Утлые песчаные строения,
Вычурные башенки и крепости.
Ныне отпускные настроения -
Пена и химера и нелепости.

Мира больше нету под оливами,
Нет его под старым виноградником.
Смоет всё фугасом или ливнями,
Слышишь, где-то застучали градинки.

Фронт всё ближе
грозовой - синоптики
Врать не станут. Прячь свои купальники.
Скоро слижет,
говорит мне опытный.
Что в дорогу? Сухари и валенки.

Уж не спросишь Постума - как в Ливии?
Неужели всё ещё воюем?
Постум пишет мне - не смыло ливнями?
Приезжай - и здесь перезимуем.

Друг мой, Постум,  да куда мне кошек?
Как они, голодные, в руинах?
Ни могил, ни моря я не брошу,
Это наша плата за “Берлин нах“.

“Nach Berlin“ рвались  мы на парадах,
“Можем повторить“ - читали мантру.
А Берлин - он оказался рядом.
Только из сосны - не палисандра
Нам стругают новые жилища.

Ладно, Постум, мне пора быть тише.

Знаешь, в эту эру Интернета
Стократ легче стало сжить со свету -
И поэта, да и не поэта.
Может, ты меня ещё услышишь ...