В трёх сантиметрах от виска
Кружила в танце, ворожа.
В пяти минутах до любви
Мы перешли с тобой на ты.
Фигура тает изо льда,
Как будто с глаз бежит слеза.
В твоих руках теперь вода
Тебе расскажет все она...
Там, в полуметре от души,
Надежды нет и нет нужды,
Нет сожалений, нет обид,
Там сердце больше не болит.
Я в получасе до рассвета,
Вдруг понял, бедного поэта.
Его печаль того куплета
В котором сожалел про лето.
И в руки взявши карандаш
Я написал для Моннье Бланш:
«Волос роскошных Ваших плен,
Смертельный их каснулся тлен,
Те двадцать пять убогих лет,
Что мать хранила свой обет.
Рассудок потеряли Вы...
Вся эта скорбь из-за любви...
Вот стоило оно того!?
Познали тягу Вы к копро...
Рассудок - пыль,
И жизни нет,
Хотел бы знать я Ваш ответ...»
Мгновение лишь для искры,
Пожар касается души,
Всего лишь в шаге от воды,
Два тела тлеют от любви...
Для Моннье Бланш
© Copyright: Станислав Мынов, 2023
Свидетельство о публикации №123062105629
Свидетельство о публикации №123062105629
Рецензии