в прикосновениях к романтике

..проходит время-день убит,в провинциальных заклинаниях,здесь больше боги не общаются с людьми,в прикосновениях к романтики,поэт-солдат спасения души,молчанье-сфинкс,бессмертие в словах-искусство смертных,где ночь бросает звезды прямо в сны,где я дышу,где я томлюсь,кровь словно черные чернила,пылает раной горизонт судьбы,в любви,без гнева и без сожаления,я сделан был из вещества весны,в просторе символов,чтоб жизнь казалась мне объемней,глазами ковыряю свет луны,любовь не оскверняется,по комнате спина шатается,через мгновение душа начнётся,священный запах старых книг,молчание уснувшей крови,нежнейшим серебром заполнил тихое пространство,и стало пусто в тайниках души,как объяснить,осмыслить?я понимаю этот ужас,прах истлевающих страниц,в кладбищенском веселье,я оставляю тебя здесь,ты должен дальше сам идти один,к свободе ты не можешь прикоснуться,ты можешь лишь ее любить,когда ты будешь выходить на цыпочках,ты в доме никого не разбуди,как вещий жар,закапанный чернилами фонарь,осколком боли спрячешь под шинель..