Чёлка

Что услышит сырая трава подо мной,
Пока веки мои не закроются вовсе,
Но уже умирать выгорать по одной
Мои клетки начнут под иголками сосен.
Я не стану орать. Не ору, я молчу
То безмолвное «мама», что кашель першащий.
Я убита. Убили. Но как же хочу
Ещё жить! Это ад наяву настоящий.
Очень больно внутри. Тлеет китель, и дым
Мне напомнил костры у родного посёлка,
Когда осень горела по ивам седым,
Ты мне стригла по брови отросшую чёлку…
Не могу уходить, не увидев морей,
Не собрав хоть бы жменю смородины красной,
Эта чёлка, что снова до самых бровей…
И дыра в подреберье болит ежечасно.
Или лучше да так – в тишине под сосной,
Чтобы молча уйти, не сказав ни словечка.
Лишь бы мама ждала меня вечно живой
Свою девочку – маленького человечка.
И запомнит меня босоногой в полях
В васильковых туманах, в заряничном свете,
Ну, и чёлку мою, что «уже на бровях»,
И которую треплет безудержно ветер.

2023, июнь