Солнечный, морозный день, как тогда.
Солнце светит, слепит снег. Пустота.
Слезы прячутся внутри, Шесть гвоздик, как снегири,
В сердце холод, в мыслях - полная белиберда.
Память притупила боль. Просто грусть.
Отпустила, приняла - я держусь.
Кажется, в ней что-то есть. В этой самой цифре “шесть”.
Кажется - креститься нужно. Не крещусь.
Шесть отмеренных отрезков пустоты,
Шесть бокалов в Новый год не поднял ты.
Шесть весенних первых гроз, Маме шесть букетов роз,
Или, может, белых хризантем простых…
Дни рождения, их было б тоже шесть,
За столом. Ведь на погосте не присесть.
Вместо здравниц - панихида. Вместо радости - обида.
И не хочется вообще ни пить, ни есть.
Время вспять не повернуть, не изменить.
Оборвется и моя жизни нить.
Чтоб добавить жизни смысла, Мы цепляемся за числа,
Но не можем в числах смысла уловить…
25.01.2019
Шесть
© Copyright: Кузьмин Вячеслав, 2023
Свидетельство о публикации №123062004346
Свидетельство о публикации №123062004346
Рецензии