На выцветшем небе Афгана
Ни облачка нет, ни луны.
Прости меня, милая мама!
Твой сын не вернётся с войны...
На теле смертельная рана.
И жизнь распрощалась давно,
Исчезнув в в пыли под Баграмом.
Эх, жалко, что мы не в кино...
А как бы хотелось вернуться
В родную деревню, домой!
И, маму обняв, улыбнуться:
Встречай, дорогая! «Родной...»
И жизнь озарилась бы сразу,
Светлее бы стало в избе.
И, бросив коронную фразу:
«Мамуль...», — рассказать о себе.
И, вспомнив друзей из Афгана,
Их третьим тостом помянуть...
Но точным был выстрел душмана,
И мой завершается путь.
Эх, как я мечтал возвратиться!
Домой часто письма писал.
Но стал нам последней страницей
Тот самый, прощальный вокзал.
Когда ты меня провожала
В тот яркий и солнечный день...
Но чёрного горя упала
Кровавая мрачная тень.
Недавно ж ещё белой птицей
Моё прилетело письмо...
Свет лампочки тусклый струится
В раскрытое настежь окно.
Читает с улыбкою мама
Последний привет с той войны...
На выцветшем небе Афгана
Ни облачка нет, ни луны...
10.01.2023
Свидетельство о публикации №123062001620