(())
Нас наши собственные ранят сны.
Мы пожинаем
плод своих фантазий.
Лёд в августе,
октябрь среди зимы.
Что ищем мы
в виденьях несуразных?
Звезда, устало,
лучики сложив,
глаза свои сонливо потирает.
Не может быть,
чтоб стал скалою стих,
а за спиной скалы
мир затихает.
Так затихает, что почти затих,
и только слышно,
как расправил стих…
Не крылья.
То, чего на свете не бывает.
И вот – летит, спешит,
куда, и сам не знает,
и в полный голос с сердцем говорит.
Нас наши собственные ранят сны
© Copyright: Маргарита Филатова-Клюева, 2023
Свидетельство о публикации №123061905490
Свидетельство о публикации №123061905490
Рецензии