Я думал: ты - посланница небес,
дарованная Богом за молитвы.
А ты пришла с окопа поля битвы,
где не бывает света и чудес.
Тебя не создавали для меня
и не вели ко мне
по бурелому.
Сбежала ты по нервному излому,
не сохраняя чистоты огня.
В тебе живёт не вера, а расчёт
и на меня ты смотришь тусклым взглядом.
А я, хотя и рядом
с листопадом,
во мне река весенняя течёт.
Сама ты уберечься не смогла
и в душу недоверие проникло.
В тебя вогнала бешеные икла чертями переполненная мгла.
И ты на пламя брызнула воды.
Ты только с виду вишенка на торте.
Как оказалось: всё легко испортить,
когда мы изначально
не святы.
А так хоть раз хотелось волшебства,
тепла и ветра свежего хотелось...
Кто наказал меня за мягкотелость,
что рано осыпается листва?
Романс. Я думал...
© Copyright: Александр Самойленко 4, 2023
Свидетельство о публикации №123061903068
Свидетельство о публикации №123061903068
Рецензии