Как песок через пальцы, просочились года

Как песок через пальцы, просочились года.
И за вторником вновь наступает среда,
А среда – середина, тридцать пять – тот же срок.
И обидно сейчас, что заметить не смог,
Как растратил я жизни, половину свою.
И теперь над потерей слезы горькие лью.
Что ж поделаешь, поздно ты схватился, мой друг,
Надо было бы раньше очертить жизни круг,
А не плыть по течению, опустив рукава.
Словно все по колено, словно все трын-трава.
Ты прожить собирался, видно, тысячу лет.
Даже, если и так, - оправдания нет.
Кто ж без смысла живет, и без цели, притом,
Каждый день, отлагая дела на потом.
Может быть ты и прав, мой ученый-поэт.
Только смысла в сей жизни, по-моему, нет.
Много раз я читал мысли умных людей,
Но никто не сказал, в чем смысл жизни моей.
Даже вера в Христа, не дает мне ответ.
Видно все же, не прав ты, ученый-поэт.
Значит можно так жить и транжирить года.
Ну, а дальше что будет, узнаем тогда.
Есть одно утешенье – все так в мире живут.
И над годом ушедшим, слез горючих не льют.
Только хочется мне, все ж найти тот ответ,
Потому-то в душе равновесия нет.
Потому-то нет дел, есть одни лишь слова.
Потому и плыву, опустив рукава.
Но когда-то же надо к чему-то придти.
Сколько можно так жить, половина ж пути!
Маята на душе, маята, маята
И не жизнь, а какая-то сплошь суета.
Каждый день я встаю и иду на работу.
Каждый день с нетерпением жду я субботу.
А за ней воскресенье и … по кругу опять.
И никак этот круг не могу разорвать.
Все кружусь и кружусь, и все кажется мне,
Что живу я в дурном нескончаемом сне.