Игорь Караулов

Репост стихотворения современного русского поэта Игоря Караулова.

"Стыдно жить в такой стране", -
говорили, морща лица,
процветавшие вполне
обитатели столицы.

Журналисты и певцы,
режиссёры новой драмы,
и филологи-скопцы,
и девицы из рекламы.

Внемля этой болтовне,
я смеялся, орк и вата,
но со временем и мне
что-то стало стыдновато.

Стыдно жить в такой стране,
где бравурные парады,
но ни слова о войне
ни со сцены, ни с эстрады.

Где веселье у бояр,
а для нищих - распродажи.
Где солдата в модный бар
не пускают в камуфляже.

Призрак договорняка
и мобильник для Калины.
Лисий шаг Медведчука
вдоль позорных красных линий.

Брошенные города
и предательские книги.
Много пищи для стыда,
хоть корми ей Чад и Нигер.

Стыдно мне за пир ворья
за кулисой министерской.
Стыдно и за то, что я
здесь стою, живой и дерзкий.

Но не стыдно за страну,
что из гноища восстала,
и не стыдно за струну,
что звенит в часы привала.

И не стыдно мне за тех,
кто штурмует лесополки
и на голой высоте
танки жжёт у Новосёлки.

И за женщин, что плетут
маскировочные сети,
и за всех, кто с нами тут,
всех, кто наш на этом свете.

За героев, за солдат,
маршем вышедших в святые.
Мне не стыдно. Мы - орда.
Стыдно мне. Мы - Византия.