Не Василька поле пашет

Подсолнух, как обуглен, чёрный.
Роняет на земь семена,
И поле злаковое в зёрнах,
Не убрано. Прости! Война!

Здесь не Василька поле, пашет,
Здесь девки хором не поют,
Здесь смерть другой косою машет,
И трупы вороны клюют.

Нет тех времён походов ратных,
Кровавых, беспощадных сечь,
И нету тех мечей булатных,
В орало перекован меч.

Да только всё это не значит,
Что мир и благо на земле,
И дыма столб вдали молчит,
И хуторок родной в огне.

Над тёплым, бездыханным телом,
Теряют бабы разум свой,
И всё святое под прицелом,
Живое взято под конвой.

Земля-бедняжка, под расстрелом,
Истерзана, измучена,
С полуживым, как пленный, телом,
С душой почти разлучена.

Но всё ж живая, всё ж святая,
Всё ж непокорная, хоть плачь,
Ты потерпи моя родная,
За всё ответит твой палач.

Уж надо быть безумной головою.
Карающий занесен меч,
И взвоет нечисть диким воем,
Из русских слов услыша речь.

И преисподня захлебнётся,
В крови. что реки пролила,
Даже сам дьявол содрогнётся,
Почуя праведных дела.