Она такая о@уенная,
А он, конечно же, козел,
Сложил в пакет часы настенные,
Трусы, подтяжки, и ушел.
Ушел совсем, к какой-то Люде,
Мол у нее рагу, компот,
А как же бедра, как же груди,
Какой же, право, идиот?!
Ведь Люда точно с лишним весом,
Наверняка коза в сарае...
Она ж - не просто поэтесса,
Она трагична, как Цветаева.
Теперь стихи еще слезливей,
О том, как век жестокий груб,
Ведь он ушел к рагу с подливой,
А ей оставил недо... люб.
И снова стих, с трагичной нотой,
Она постит, не пряча в стол,
Не Люде, нет, у той заботы...
Рагу, компот, коза, козел.
Поэтесса
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2023
Свидетельство о публикации №123061805994
Свидетельство о публикации №123061805994
Рецензии