Всё вокруг - степь

Нам казалось, за настоящим не следуют титры,
мы застынем фотообоями на стене,
сохраним неподдельность цветов,
будто узоры глаз.

*

Неживые, наверное, смотрят на нас –
и, наверно, думают,
что мы неживые.

А мы – тяжелы, тяжелы, тяжелы –
наполнены до краёв,
что плещется через рот пульс.

Продавливаем позвонки мира,
и знаем, что грусть –
это, когда в окнах квартир
космоса чёрные дыры.

Нам казалось, что всё вокруг – степь,
а за горизонтами сразу следуют страны.
И каждое море опасно,
ведь,
это планеты рваные раны.

Мы знали, что дом – словно верный пёс,
не сдвинется,
вытерпит метеоритный град.
И будто его заложенный нос
никогда не почувствует запах утрат.

Мы бежали, как время, покидая двор
в лабиринты какой-то чужой “недостройки” –
и почему-то тускнел узор,
когда обновились наши настройки.

*

Нам казалось, нас всегда будут кормить жизнью из ложки,
гладить по голове
и приговаривать множество лет –
ты подрасти немножко, мир станет больше.
Обязательно больше.

Но нет.