***

каждый день, как некрасивое пятно.
каждый день, как торчащая нитка на любимых штанах.
каждый день, как скисшее молоко,
как топленое масло на масленичных блинах.

мой день начинается с мытья посуды и сгоревшего омлета,
с туалетной бумаги, зубной пасты, и хозяйственного мыла.
мой день часто пахнет холодным, дождливым летом –
летом без солнца, без пляжа, без маминого повидла.

мне часто снится август, сладкий арбуз, и руки;
твой горделивый образ, черный, с конём, рюкзак.
с пением птиц уходит запах плохой разлуки – не на юга, а в память (та, что внутри меня,

та, что кидает камни в жалкую плоть блудницы,
та, что не знает запах радуги, и любви).
память даёт мне выбор: взять и пойти напиться,
или поплакать в простынь и написать стихи.

я утопил свой профиль в ткани, в которых было
много фигур из кожи, много плохих духов...
в груде побитых судеб, в груде пустых бутылок –
я разглядеть пытаюсь дом для моих стихов.

я оторвал обои, вынул из печки уголь,
выпил остаток спирта, смешанного с водой,
простынью вытер слезы, и на скрипящем стуле,
расположив обои, вывел слова углем:

"доброе утро стены. доброе утро пятна.
доброе утро шторы. доброе утро день.
я разделил жилплощадь с вами совсем недавно
с целью забыть специально нужных сейчас людей.

эхо от них не пахнет. эхо от них не стонет.
эхо убито плачем - плачущим палачом..."

я открываю окна в одноквартирном доме –
передо мной палено с вОткнутым топором...

(июнь 2020)