летний гардероб

Пока же нам болеть нелёгким летом,
в шкафах копаться, вязнуть в духоте.
Похоже, нафталин идёт скелетам,
хотя скелеты всё-таки не те,
что были раньше - высохли, ужались,
не тот масштаб, и летний гардероб
сбежался весь, он мал, такая жалость.
Познав на деле всю ненужность проб,
варясь в поту, выходим из квартиры,
в руках айфоны, пишем СМС
кому-нибудь, забыв ориентиры,
вдохнув жары курительную смесь.
Цветущих лип не видя и не зная,
но аллергию чуя впереди.
Болеть, болеть... Действительность иная
влечёт к себе стеснением в груди.
Ну что сказать - июнь июнем, кстати,
в шкафах скелеты прячут всякий хлам,
натужно шепчут - Гоголя читайте,
поймёте всё с грехами пополам.
Не всё, так часть. Час От часу не легче,
скелетов тьма, не стоит их считать.
Ищи любовь и взваливай на плечи,
неси свой груз, как будто жертву тать.
Свяжись хоть с чёртом - нужен черевичек -
ах, Гоголь плут, гляди на чём поймал.
Мы все давно рабы своих привычек,
велик сапог, а черевичек мал.
Чего искать в столице, осиянной
царёвым блеском, разве что - беды,
но если слово сказано Оксаной,
то быть любви наградой за труды.
А жизнь идёт, что конь меж двух оглобель,
закусывая рваную губу,
и ход её описывает Гоголь,
давно перевернувшийся в гробу.
И можно посмеяться над Вакулой,
прикидывая, выйдет ли скелет
войны раскосой и широкоскулой,
решающей судьбу на много лет.
Но если мал размер - зачем нам это,
на суржике кровавить времена...
Победа это или не победа?
Беда? Конечно. И уже - вина.