Появился и снова пропал...
И просветами воспоминанья...
Принимаю дискретный сигнал.
Он обыгрывал вас по метанью
Словоделом и деланым словом,
Он - поэт, для него не впервой,
Он и ранить умел голословно...
Он всё время стоит предо мной!
Я ведь злюсь на него, это скверно,
Обосновано хоть, что с того?
Говорят не писать откровенно,
Когда злишься. Но... мне всё равно?
Не могу не писать! Нет начала...
Я его уловить не могу!
Глядь - чернила блестят. Я писала?
Но последняя строчка во лбу.
Ещё больше произведений этого автора по ссылке: https://vk.com/club196669742
Свидетельство о публикации №123061802658