Роза ветров

...А гребни волн метали душу в небо
и вслед плевали пеной, как угрозой.
Желали волны, чтобы ветры в гневе
моей душе свою вручили розу –

ту самую…
…Ту самую, чьи лепестки суть вихри;
и что ни шип –
                то шквал,
                то смерч.
Ту самую, которой песню свищет –
любовную, конечно! – 
                смерть:
раздувшийся от тухлой пищи,
но вдохновенный воробьище.

…Нет, это ветер голосит отходную,
надсадно воя,
тем душам, что, как я, бесхозные:
запропастились, сгинули на воле:
бесчеловечно вольной: вольной слишком.
И кроме смерти, кто еще людишек
между бунтующими вОлнами
и их карающими молниями
отыщет?

…Ах, отчего не певчей, а немой
                быть суждено курносой!
Ах, если б, как сирена, смерть нас завораживала
сладкоголосо,
а не являлась в судьбы
                силой вражьей…

– Пусть будет так хотя б в немногих строчках.
(Вдруг будущее напророчу
я ненароком…)

А ветры в свой черед швыряли сердце
с пустого неба в бездну между волн.
И было и душе, и сердцу потрясение:
у розы всех ветров
                гнилая рыбья вонь.

Эол натягивал на арфу мои нервы.
Душа на сладкий миг взмывала в небо,

а сердце в бездну волн рвалось: домой!
Преддверием аида стал мой мозг:
через кривые, темные извилины
пробраться к Лете память моя силились.

…Но то ли буря кончилась, то ль вымысел
о буре.
То ль шансы выжить у меня повысились
в рисковой, но уже привычной авантюре…

Как хочется поверить: я жива.
– Как прежде, рифма к "счастью" у судьбы под спудом.
– Как прежде, я строкой раздета догола.
– Как прежде, я люблю неверные слова:
ведь лишь они мне обещают чудо.
И не люблю дела.

– Как прежде, я лишь мозг без оболочки.
– Как прежде, я то сердце, где сама я
в одной из камер маюсь…
И словно гвоздь, в ладонь мне карандаш вколочен,
чтоб по нему слова в тетрадь стекали:
кровавые отравленные капли –
как прежде.
– Как прежде, льщу себя несбыточной надеждой,
что нынче будет все не так,
как прежде!

Как хочется поверить: я жива!
– Что ж: репортаж теперь мой не из ока
тайфуна:
             он страшнее, чем из пасти льва:
из пасти рифмы!
Ведь она необорима,
когда ее неволят выйти из берлоги.

"Жива – слова":
                та рифма, что единственна.
Не поделом ли с ней мне повезло?
Ах, если б просто истинна! – убийственна.
– Мой персональный смертный грех:
                "нет
                слов".

Их недобор похлеще передоза!
Тогда-то попаду я в мир иной
и перейду на праведную прозу,
грехи былые оплатив достойною ценой:
строкою:
             "роза всех ветров благоухает… розой".
И наконец-то обрету покой.

И с той строки размеренный рассказ
начну для вас:
о пене
            – но уже не волн, а пива;
не о ветрАх:
                о струйке воздуха ленивой…
И о себе. Счастливой.