синяя куртка

Всё та же синяя куртка встречает простуженный город,
И роются руки всё те же, ища в рукавах теплоту.
Обнимет горячую шею протёртый у молнии ворот,
И я с непонятной улыбкой по улицам этим пройду.

Ещё не бунтует ноябрь, застыв в ожидании власти.
Металом морозным зевает, зачахлый в летах светофор.
Кроссовок с трудом согревает мои некрасивые пальцы,
И грезит о тех тротуарах, которые дружат с теплом.

Уверенным шагом студента вступают на снег мои ноги.
Разбавлен другими следами потерянный в красках бульвар.
Следы застывают на плитке с большим  отпечатком тревоги,
И холодом вымазан битум, который слепил тротуар.

Иду, беспощадно сминая траву на запачканной почве.
Она где-то манит зелёным, а где-то блестит сединой...
Призвавший фланировать вечер не сильно сегодня порочен, –
Он в комнатах памяти дышит какой-то холодной зимой...

На лысых берёзах воро‘ны - кричат о прошедшем покое.
Израненных мыслей колонна шагает по жизни моей.
Гармония с внутренним миром опять в непокорном запое, –
Томится в пустых разговорах, и ждёт самых мудрых людей...

В мурашках продрогшего тела остались следы чьих-то пальцев...
Я множить пытаюсь остатки, чтоб не потерять частоту.
И людям, которые рядом, легко может вдруг показаться,
Что я бессердечный питомец.
Что я никого не люблю....