ЮНОМУ ПОЭТУ
Стукнуло тебе всего четырнадцать.
Пишешь ты стихи...
Ты - дитя, но любишь в стены тыркаться,
Где одни грехи...
Прославляешь ты бои жестокие
И слепую сталь.
Устья перепутал ты с истоками.
И тебя мне жаль...
Ведь война - не марши со знамёнами,
Не победный клич...
Это - трупы с наглыми воронами,
Сатанинский бич...
Это - смерть в грязи и за канавами,
Похоронный звон...
Это - псы, с делами их неправыми,
И позор времён.
Не ясна тебе ещё политика,
Бьющая Добро...
Если любишь ты кровопролитие,
Отодвинь перо.
2023
Юному поэту
© Copyright: Александр Тяпкин-Чурсин, 2023
Свидетельство о публикации №123061700214
Свидетельство о публикации №123061700214
Рецензии