Сон разума

Перейти этот гребаный перекресток…
Да. Пожалуй, займусь-ка именно этим.
Стареть - это, сука, реально не просто,
что уж трындеть о недостатках в скелете

или, там, угасании сознания…
Пытка - она же в любом возрасте пытка,
и, коль тебя отдали на заклание,
то, в общем, все - прикрывай жизни калитку.

Нет, не стоит пытаться что-то исправить.
В основном вокруг тебя люди, как люди,
так же мучающиеся от бесправий,
как и ты. Увы, лучше уже не будет.

Впрочем, хуже - тоже. Муторность болезней
не в том, что боль ложкой выедает сердце.
Просто сам ты становишься бесполезней…
Эдаким ортодоксом средь иноверцев.

И со временем ситуация даже
перестает действительностью тревожить.
Смотришь утром на невозможность пейзажа,
а потом на свою небритую рожу,

и думаешь, вот нахрен мне эта скука?..
Что делать с ее примитивным сюжетом?
Если любая встреча - это разлука,
а касание тьмы - это любовь света,

то, может быть, и не стоит латать дыры
мрачной души, уязвленной вечным бесом?
В конце концов, любая атака мира
телом воспринимается с интересом

исключительно на фоне своих пустот,
украшенных лицемерия стразами.
А я… я уже давно не тот… и не Тот.
Я - левый глаз Гора. Этим все сказано.